23 octobre 2007
Nuit - [4] suite
Continuons...
Le lendemain, réveillé à 9h30, l’heure parfaite, j’ai flâné dans mon lit en réfléchissant. J’avais des foules d’idées en tête, mais le matin a ses caprices et tout se passait lentement, comme lorsqu’on attend pour une correspondance, pour une réponse, ca passe, doucement. L’aube est ses couleurs blanchâtres et fraiches font que l’ambiance matinale se dessine toujours propice au bien-être. Quand on se lève, on veut refaire le monde, comme chaque matin, pour finir le soir éteint d’utopie et rongé par les passions sombres, les longues nuits brulantes, les questions et les tracas. Profitant de ce répit, j’en ai profité pour apprécier ce qui m’entourait. Et la plus belle chose que je trouvai à regarder fut Oko qui sommeillait encore avec le fougueux concerto de Rachmaninov qui s’écoulait doucement. Le dos nu, la légère brise caressant sa peau blanche lui dressait son léger duvet qui rend la chose si enviable. Partiellement recouverte, le buste dégagé, j’étais pris d’un sentiment qu’on appelle tendresse. Hélas, je savais que rien n’était ainsi. La journée serait longue et sans intérêt, passante comme ces jeunes femmes que nous croisons dans les rues. Mon état reflétait toute l’ambiguïté d’un homme déchiré entre l’intuition d’une beauté idéale, d’une libération salvatrice et la constatation que la vie, dans son acte créateur, détruit littéralement sa propre fonction, à savoir faire vivre. Je vis face à la mort, ma finalité, en l’exprimant dans l’amour, dans l’art. Mais c’est la nuit qu’elle se fait ressentir. La nuit, je me sens proche de ma petite mort, et quand je sommeille, j’espère pouvoir lui rendre visite, non pas que je veuille mourir, tout sauf ça, mais elle révèle au vivant sa capacité à comprendre et à créer. La tendre et douce nuit, celle qu’on me contait quand j’étais enfant, celle des bons truands, celle des sueurs froides et terrifiantes, celle des tourments enfantins ou des fous, celle des longues étreintes charnelles, elle est tout ça à la fois et ne se prive pas de rajouter des victimes sur sa longue liste de mordus.
J’ai longtemps désiré faire de ma vie une expérience, d’en faire l’absolu, de dessiner les contours de l’inconnu, de monter en flèche, de me briser en mille morceau au centre de l’harmonie, vibrant dans le néant spatial, de mourir courbé en projetant une onde de chaleur et enfin, m’en aller serein. Or, je sais que rien n’est si élevé, du moins pour l’instant. Je tresse un nouveau fil chaque jour, complétant ainsi le Loom de ma vie. Je me rappelle d’une histoire qu’on m’avait contée autrefois. Elle parlait d’un événement étrange et mystique. Je ne me rappelle malheureusement plus du titre. Ca parlait d’un homme qui avait cherché son amie la vérité toute sa vie et qui avait un jour disparu d’une façon inexpliquée dans un désert divin, et la légende racontait qu’il y serait mort, l’ayant enfin retrouvée, son amie disparue depuis toujours. En y repensant bien, c’était lourd de sens mais je ne pense pas y avoir compris grand-chose à l’époque, pourtant elle m’avait fasciné, et c’est d’ailleurs l’une des rares choses dont je me souviens d’une telle façon.
Au moment même où je pensais à ça, le téléphone a sonné. Je suis descendu voir. Rien, plus un bruit. Mais il y a quelque chose qui m’inquiétait, il faisait noir, plus noir que le bout du monde. D’un coup, tout a vibré puis s’est brisé dans un vacarme extrêmement violent, un bout de verre m’a entaillé la joue, j’étais gelé, glacial, de la buée sortait du bout de mes lèvres. Un bruit grave et massacrant a empli la pièce. J’ai peur, très peur. Nous étions bien le matin pourtant ? mon pauvre cœur.
[Onicosmo]
Commentaires
Bon j'vais quand même me décider à le lire ce texte... avant que tu ne râles encore pcq on lit d'abord "Journal d'un homme bon" avant "Nuit"...
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